Vor über dreieinhalb Jahrzehnten löste sich ein Land auf. Mittlerweile ist dieses gesellschaftliche Staatswesen bald länger versunken, als es existente. Aber eben (noch) nicht vergessen. Und wie bei allen historischen Ereignissen, wird dieser Auflösungsprozess anschließend sehr verschieden diskutiert und eingeschätzt. Einen Blickwinkel präsentiert Christoph Hein in seinem vor wenigen Wochen erschienen Roman „Das Narrenschiff“.
Hein, Jahrgang 1944, arbeitet sich in seinen Büchern schon seit Jahrzehnten an dem Thema DDR ab. Er kann als eine Art Geschichtsschreiber oder auch Chronist bezeichnet werden, dessen Empathie für die dort lebenden Menschen, ebenso wie seine Kritik an dem gesellschaftlichen Konstrukt, in den letzten Jahren deutlich zugenommen hat, so dass er mittlerweile als eine ernst zu nehmende literarische Stimme in Ost und West wahrgenommen wird.
In seinem über 750-seitigem Roman „Das Narrenschiff“ erzählt Hein die Geschichte der DDR, von kurz vor ihrer Gründung, bis hin zu ihrer völligen Auflösung. Er macht diese Historie an drei Protagonisten fest, die allesamt einst aufgebrochen waren, um nach der Zeit des Dritten Reiches einen besseren Staat aufzubauen. Da ist Johannes, ein Ex-Nazi, der sich in einem sowjetischen Gefangenenlager zum Kommunisten wandelt, samt seiner Frau Yvonne und Tochter Kathinka. Dann der Kultur-Experte Kuckuck, ein schillernder „Vogel“ und Zyniker und Prof. Dr. Karsten Emser, Kommunist mit Hotel-Lux-Vergangenheit, Mitglied im SED-Zentralkomitee. Hein lässt die Figuren mit ihren jeweiligen Familien und Angehörigen die Geschichte der DDR mit all ihren Versäumnissen, Zurückweisungen und Unfähig- und Ungerechtigkeiten aufleben. Er konfrontiert seine Figuren mit dem Arbeiteraufstand 1953, dem Tod Stalins und der damit im Zusammenhang stehenden ideologischen Neuausrichtung, dem Bau der Mauer 1961, dem Prager Frühling 68 und dem Beginn der 89-Revolution.
All diese Ereignisse bedeuten jeweils einschneidende Veränderungen, sowohl im Alltagsgeschehen, als auch in den beruflichen Perspektiven dieser Protagonisten. Sie alle diskutieren nächtelang bei Doppelkorn und Wein, kommen dabei jedoch aus ihrer opportunistischen Blase, ihrem kleinbürgerlichen Vakuum nicht heraus. Weil sie alle, als Zugehörige der Nomenklatura, letztendlich auch Nutznießer dieses (Unrechts-)Systems sind.
So ist „Das Narrenschiff“ wie ein passiver Blick über den Gartenzaun eines von außen verordneten Gesellschaftssystems, in Richtung einer spießiger wie kriminellen Terrasse, die sich Kommunismus nennt. Hein erzählt zwar von den Zwängen und Neurosen und von dem Unrecht, das in einer solchen Gesellschaft regelrecht erblüht. Er erzählt von einer Clique von Despoten, die ihre Befehle aus der Moskauer Zentrale erhalten und die ihr Volk gnadenlos unterdrücken. Er beschreibt fast tagebuchartig, wie auf diese Weise Kreatives, Poetisches oder Tiefgründiges offiziell verloren geht und wie der nicht Willfährige erbarmungslos aus der Mitte der Gesellschaft an deren Rand und darüber hinaus gedrängt wird.
Doch letztendlich schildert Hein mit einem gewissen voyeuristischen Charme ein einseitiges Milieu. In der Geschichte fehlen die Opfer des Systems, jene, die dem Staat mutig entgegentraten, die im „Namen des Volkes“ eingesperrt und nicht selten auch getötet wurden. Dieser Schuss Realität hätte dem Buch gut getan.

Nach der Schule hilft Dmitrij im Laden seiner Eltern aus. Er wischt den Linoleumboden, während seine ständig rauchende Mutter im Büro das Regiment führt und sein Vater im Geschäft die Kunden bedient. Das Magasin in Leipzig ist ein Ort, an dem sich Menschen aus Osteuropa, die es in die postsowjetische Diaspora nach Deutschland verschlagen hat, heimisch fühlen können. Hier spricht man russisch, hier gibt es russische Waren wie gezuckerte Kondensmilch, Krimsekt, Flusskrebse in Tomatensoße oder bunt bemalte Matrjoschkas, und hier ist die Verkäuferin Ira verlässlich unfreundlich zu den Kunden, auf die „gute, authentisch sowjetische Art“.
In seinem autobiographischen Roman „Russische Spezialitäten“ erzählt Dmitrij Kapitelman von seiner jüdisch-ukrainisch-russischen Familie. 1986 in Kyjiw geboren, kam er Mitte der 1990er Jahre mit seinen Eltern und seiner Schwester als jüdischer Kontingentflüchtling nach Leipzig, wo seine Eltern 25 Jahre lang ein Lebensmittelgeschäft besaßen. Der Autor beschreibt eine Familie, die zusammenhält und sich im Ausland eine gemeinsame Existenz aufgebaut hat. Doch der Überfall Russlands auf die Ukraine führt zu einem Bruch und entfremdet Dmitrij vor allem seiner geliebten Mutter.
Die Mutter wurde in Sibirien geboren. Sie verbrachte dort allerdings nur drei Jahre. Danach lebte sie in Moldawien und Kyjiw, aber in Leipzig lässt sie sich nun täglich vom russischen Propagandafernsehen berieseln. Sie glaubt die Lügen über die „gerechte Spezialoperation“ gegen das ukrainische „Naziregime“. In vielen Diskussionen gelingt es Dmitrij nicht, seine Mutter von ihrer Meinung abzubringen. Ihre ideologische Verblendung gipfelt in der Behauptung, das Massaker von Butscha sei fake und nur von ukrainischen Schauspielern inszeniert.
Kapitelman geht es darum, wie sich autoritäre Politik und Wahrheitsfälschung auf zwischenmenschliche Beziehungen auswirken können, und wie trotz scheinbar unüberwindlicher Gräben die Liebe bewahrt werden kann. Diese schweren Themen behandelt er mit typisch jüdischem Humor; mit Spott, der aber immer menschlich bleibt, und einer Selbstironie, die ihn vor Überheblichkeit und Selbstmitleid schützt.
Immer wieder kippen die Szenen ins Surreale. Da weht der fliederfarbene Frühlingswind Herren mit Aktenkoffern heran, die den Eltern Telekom-Aktien andrehen und sie um ihre Ersparnisse bringen, da sprechen die Fische in der Kühltheke des Magasin, da verwandelt sich die desinteressierte Bahnangestellte in eine glimmende Zigarette. Die „Bizarrheit der Gegenwart“, in der Lüge und Wahrheit verschwimmen und Gewalt und Unmenschlichkeit von allen Seiten herandrängen – aus Russland, aber auch aus vielen anderen Ländern, und nicht zuletzt von deutschen Neonazis –, verwandelt Kapitelman so in Literatur.
Dass seine eigene Mutter Putins Krieg billigt, lässt Dmitrij verzweifeln und auch mit der russischen Sprache, seiner Muttersprache, hadern. „Ich trage eine Sprache wie ein Verbrechen in mir und liebe sie doch, bei aller Schuld.“
Schließlich entschließt er sich, selbst in die Ukraine zu fahren in der Hoffnung, seine Mutter vom Unrecht des russischen Angriffskriegs überzeugen zu können. Mit Erschütterung und Empathie schildert Kapitelman die Reise durch ein vom Krieg versehrtes Land. Er fährt durch Butscha, Irpin und Borodjanka und fühlt das blanke Grauen. Er sieht zerstörte Städte und Soldatenfriedhöfe, begegnet jungen Männern an Krücken und Soldaten, die geisterhaft verbraucht aussehen. Er trifft alte Freunde, die stoisch und mutig versuchen, den Rest eines normalen Lebens aufrecht zu erhalten. “Das ganze Leben haben sie uns weggenommen. Warum? Wofür?“ Als Dmitrji in einen heftigen Luftangriff gerät und per Handy seiner Mutter davon berichtet, schreibt sie zurück: „…es besteht ja auch gar keine richtige Gefahr. Russland beschießt ja ausschließlich militärische Ziele“.
Erst allmählich fängt Dmitrij an zu verstehen, warum seine Mutter so hartnäckig an den Lügen festhält. Ein tiefsitzender Kummer macht sie anfällig für Putins Propaganda, da sie ihr ein Gefühl von Zugehörigkeit und Stärke vermittelt. Langsam gelingt eine Wiederannäherung zwischen Mutter und Sohn.
So kann man den warmherzigen, zugleich witzigen und traurigen Roman „Russische Spezialitäten“ von Dmitrij Kapitelman auch als ein Dokument der Liebe lesen; der Liebe zu seiner Mutter wie zur russischen Sprache. „Die Sprache ist unschuldig“, sagt Kapitelman, „man darf sie nicht den Mördern überlassen“.